Досталась нам как-то мраморная форель. Стейки мраморной форели. Вслушайтес, судари: сте-й-ки фо-ре-ли...
Я привыкла по жизни к кишкам, головам минтаям и горбушам. Спасовала, захлыздила. Не хочу, не буду готовить, испорчу амброзию...

Саша у меня авторитетов, в том числе кулинарных, не признает. Ввиду я имел ваши велюте, с майонезом покатит.
Но рыба.
В Сашином понимании рыба - это фугадость, которую веками поколения кулинаров пытается незаметно замаскировать под мясо.
И вот этот отважный мужчина кончиками пальцев, брезгливо, вытирая руки об брюки а хотя да, об брюки, начал готовить...

Рыба была сверхщедро посыпана тимьяном. Черным перцем. Опять тимьяном. Солью. Полита лимонным соком. О, еще тимьян забыли.
На сковороду налили 1/3 бутылки оливкового масла (я только пискнула от жадности). Нагрели.
И кончиками пальцев скидали рыбу в масло.
И мешать, брезгливо нюхать, поливать лимоном, мешать, брезгливо нюхать.

Это получилось ужасно жирно. Вкусно. Не поспоришь.
Сашкин вердикт: мало тимьяна, чувствуется запах рыбы.

Мой вердикт: ну вас с вашей форелью, минтай мне роднее.